D'un banc à l'autre, c'est encore l'été indien

Comme il fait petit ce banc,

 écrasé par la masse

de ce mélèze,  de ce châtaigner.

moi, assis dessus, je serais de même,

mais je ne m'y risquerai pas.

Pas fou, imaginez une châtaigne sur la tête,

de vraies petites grenades, ces machins là.

 Le petit banc

Là-bas, un autre banc.

et moi,

je suis assis sur un troisième,

je profite de ce soleil d' été indien.

sur ces bancs qui ont connu

tant de poètes.